«… я люблю никому не нужные вещи, читаю книги, которые кроме меня, кажется, никто не открывал. Интересуюсь бессмысленным и не употребимым. Прагматизм чужд, как и яростное желание выжить. Единственное желание – не желать. Избегать, впрочем, тщетно, потребления. Вечно искушаться несбыточным и мимолетным. Вот моя жизнь. Гостьи и наблюдателя. С годами я превращаюсь в невидимку, поскольку лишена борьбы на арене, соревнования и ристалищ. Зато доступны иные беспечальности: созерцание, тишина, молчание и одиночество. Отчего же пишу? Это мой способ жить. Вы же не спрашиваете у травы, когда она пробивает асфальт, зачем ей это? Вам же не ответствует облака об их различии с синевой и мраком. Не вам же немотствуют корни, камень и волна. А как же теплое, человечье? «В полете своем непрестанно разбита». Разве части болеют о целом, когда лишены полноты? Вот так и я, явленная старухой с младенческим разумом, пытаюсь связать разъединенные звенья памяти, осознаний, оправданий и вины. Удастся ли? Своевольна попытка. И безнадежна мудрость. Только тень по-девичьи легка, вспорхнет и гаснет на пороге. А там строка. И может быть, еще. Еще одна строка»